Creo en la risa y en la gente,
En mis manos y la revolución,
Creo en la pregunta sin respuesta,
En el paso que sigue al paso detrás.
Creo en la lucha callejera de todos los días,
En hacerle miserable la vida al enemigo,
Que la sorpresa de todos los días,
Liquide de indiferencia al aburrimiento,
Creo en observar con el cuerpo lo que nos rodea,
Levantar el canto contra las voces de la bayoneta
Elevar la voz para invitarte a planear conmigo,
El robo de la luz de las sonrisas…
Cada vez que me acuesto en el cobijo de la cama,
Cuando estoy a punto de dormir
Cuando la noche ha sido suficiente para mí,
Mi propia mente salta de isla en isla,
de idea a idea,
Aterriza sin levantar vuelo y navega sin despegar,
Ideas que atraviesan el espejo y, observan al revés
Los vientos del país de las maravillas,
Ideas sin pasado ni futuro, con destino a ninguna parte
Cuando estoy en la frontera, cuando estoy en el borde,
Cuando estoy flotando entre la arena y el agua del sueño,
Cuando resisto en la espiral del laberinto,
Hay un yo por fuera de mí, un flotador, un parapente de papel de china
Hay una voz que me dice: suéltate ya… déjate ir...
Y simplemente, me dejo ir, me suelto de cualquier amarra terrenal,
Y me sumerjo en el horizonte de más allá de los parpados,
La poesía sin píes ni cabeza, la hoja en blanco
He tenido una semana de perros,
Días terribles resistiendo el gris de las oficinas,
Ideas sin sentido para resolver el día…
Disculpe usted, pero hoy no quiero hablar de boludeces,
Hoy no quiero saber nada del mundo y sus arrestos,
Hoy no quiero comentar los estados físicos de la policía
Hoy no quiero atacar los discursos de la guerra,
Hoy no estoy para trincheras de razón ni de justicia,
Hoy no ando para cafés con la diplomacia,
Hoy no ando para explicar el absurdo de la democracia.
Hoy me quiero soltar de las amarras de los pasos de las palabras
Hoy me quiero soltar en la poesía del juego de los trazos,
De la risa y el olvido
Hoy me quiero perder en la hoja en blanco de la conversación,
Disculpe usted, disculpe querida conciencia… hoy no quiero verle, hoy no,
Hoy, meramente, me quiero soltar
Me quiero dejar ir.
Siento hoy por la noche, que mi poesía es para Polifemo,
Después del encuentro con Nadie el marinero,
Que mi escritura es la de las grutas de Altamira,
He intentado y he versado palabras de alto canto de los ancestros,
Cortado el nudo de Giorgio, que Ptolomeo diga que atar y cortar no es lo mismo,
me va bien,
Mientras Hefastión ría de mi propia irreverencia,
Y después de pasar por los muros de Persepolis,
No he encontrado la puerta de Ishtar para poder incendiarla,
Mi caballería no entra en combate,
Por el desprecio a la trinchera de enfrente,
¿seré yo el callejón sin salida de los que gustan de conjugar el verbo fracasar?
Aún así, citando al viejo andalusí de los huesos por encima del corazón,
Sé que no voy a escribir para los hombres,
Mi canto es el canto de las mariposas que bailan al viento,
Los caracoles que aúllan en el universo del jardín,
El aliento de luna que baja a encontrar hogar en el árbol,
Yo soy sangre, carne, víscera y tiempo,
La libertad que viaja en el viento del norte,
Mi corbata es la risa,
Cuando el caos es mi coliseo romano,
los que van a lidiar nos saludan en el espejo.
Me percaté que, frente al espejo, Yo estuve sonriendo...
He muerto tantas veces, como las veces que he dado,
el paso que sigue al paso detrás...
Y hoy ha notificado mi dependiente,
de mi agencia de viaje del caos,
que el viaje inicia ahora,
yo me marcho en un barco de velas de tormenta,
si me quieres encontrar,
estoy en el laberinto conversando con Asterión.
El Árbol
Entumecidos por los inviernos, apenas sostienes a tus queridos nidos,
Tus ramas alzadas al cielo se colman de anécdotas… las vivas
…y en el suelo yacen las muertas
Las raíces están ansiosas de volver a escarbar la tierra…con sus dedos,
Y clavarle las ganas al secreto.
Las hojas de tus ojos están a medida de las historias,
La cara al frente desafiante, ¿qué importa la edad de tus ojeras?
Tu tronco no le pertenece a nadie, no tienes rey, patria o bandera
Tú no te agachas, la reverencia la haces al viento,
por si te abraza.
Ícaro (Vuelo Dorado)
Y que si el vuelo es una empresa imposible,
la miel amarga de la caída lo cura todo,
Y que si las alas son de cera de abeja,
de imposibles son los puentes y los sueños,
Mis alas son efímeras,
mi hogar es el nido del Fénix
las alas del águila de Zeus,
las plumas de las mariposas,
He tomado todas las pastillas del dolor,
la aspirina del vino y del whiskey,
Y en el vuelo he iniciado el gran viaje,
mientras aprovecho al atardecer dorado.
Que todo quede atrás y mis pies como testigos,
el salto del precipicio sólo tiene dos apuestas
El riesgo de vivir mientras se muere,
El riesgo de volar mientras se cae.
Entre el Cielo y la Tierra.
(extracto de ‘Las Fronteras’)
Lo difícil nunca ha sido empezar a escribir,
lo terrible nunca ha sido divagar por los mundos y laberintos del Minotauro,
lo cobarde nunca ha sido hundirse en el mar embravecido de la hoja en blanco,
lo sombrío es saber que puedo curarme a través del amor y las palabras,
pero no lo quiero, no quiero la paz, no quiero la posguerra,
lo que quiero es la terrible carnicería de una trinchera siempre amenazada
Siempre a punto y a punto de caer,
lo que quiero es la mirada suplicante de un chico disfrazado de soldado,
muerto por mi bayoneta, lo que quiero es el silencio sordo de las explosiones,
lo que quiero es el tranquilizante momento en que dejo de agonizar...
Necesito encontrar el sedal del estambre que me lleva a la salida
