jueves, 24 de noviembre de 2011

Ritmos Rojos

A mis dieciocho no tenia gran cosa,
poseía una sonrisa,
mantenía algunas miradas,
rentaba anécdotas ajenas,

El humo del cigarro jugaba a ser oxigeno y yo,
jugaba a beber de las bocas que nunca fueron mías,
Las bocas que no se atrevían a irse de viaje conmigo,
por no confiar en mi pluma,
ni ayer ni mañana

hoy es mañana
y casi todo es más sencillo,
tengo una fabrica de risas,
sigo manteniendo las miradas,

oferto anécdotas y el humo del cigarro
hace juego con el oxigeno de mi boca,
sólo me sobra lo que me hace falta,

y me falta la voz en el amanecer de los días,
tus ojos color mirada de miel
gotas de té de manzanilla,
los ritmos rojos de tu cintura
que habitan el laberinto oscuro de tu lejanía.

miércoles, 5 de octubre de 2011

Perdón y Olvido

Me he arrastrado tanto entre el fango,

para evitar la muerte del presente,

para ser prisionero de un futuro,

gris y sin sentido,



vivimos a través de las trincheras,

asalto de salto del cielo de plomo y fuego,

no se si vivir en el infierno tenga ventajas,

hoy asesinamos a los niños que mantenían nuestros sueños,

Mañana acabaremos con las fotografías

de las mujeres que tenían nuestros corazones...



Por la noche nos ha bombardeado el enemigo,

yo guardaba la esperanza cobarde

de morir mientras duermo.

La muerte es una hija de puta,

que al final perdona a todos

jueves, 21 de julio de 2011

Movimientos

El aliento del pensamiento,

que anda y navega

lleno de errantes caminos y pasos,


en tinta de espuma

y calca de arena,

a las palabras que viajan en el viento

La cadencia que el mar redacta,


¿cómo se escriben los suspiros?

con los puntos suspensivos...

que se mueven y bailan

cuando te besan la voz.

martes, 12 de julio de 2011

Nadie, Cap I, 1a parte El Reflejo

Seremos las ratas de la ciudad,
los helados párpados de los muertos,
seremos el silencio,
las nubes cargadas de polvo,
el olvido, la soledad, el desierto,
Ahora que me he vuelto la bestia
en las astillas del espejo,

M.H.

Cap. I
1ª parte El Reflejo


De niño me contaban que había un viejo que pastoreaba historias, que recorría los caminos del mundo recolectando sus rumores, sus tras reflejos, los suspiros que habitan la hora entre la luna y la explosión del sol en el lejano occidente, de niño me contaron cuentos para poder soñar y saborear las delicias de los jardines de frutas de colores y sabores de miles de formas, las hadas que viven en la noche iluminada por las palabras fugaces que rompen el cielo del silencio cuando se pide un deseo...
De niño con tan sólo cerrar los ojos, tenía cientos de voces que hacían las veces de directores de escena de los escenarios de viajes y narraciones, la boca se me inundaba con los sabores de miles de caminos, miles de puertos, miles de aventuras que iban desde encontrar una ola gigante en el mar de los colores hasta probar un fruto con forma de arrecifes de coral, los alimentos de las sirenas… cuando era niño, le cedía cada noche, cada día, cada hora eterna que habita en los cinco minutos en que pierdo la mirada, le cedí al pastor de historias todos mis cuentos, todas mis tormentas de primavera, el resto de mi mirada cerrada.

Cuando mi alma era un niño me llenaba las vísceras de caminar por la ciudad, hasta que un día al mirar los portales del pueblo viejo de la ciudad, con los cafés llenos de gente, recordé en el trance de un trago apurado por un solo golpe, como si todos los recuerdos de los días se derrumbaran de un solo paso de danza, como si se fracturara la nostalgia los tobillos y se abriera la puerta de la jaula, recordé los comentarios que hacíamos con los amigos sobre la luz de la luna llena del otoño, todos los días comentábamos la luna y sus galantes nubes, ese día al calor del café, reímos de los absurdos de lo cotidiano, el café y sus pasajes nos alegraban las tardes, no teníamos prisa en la cuenta del café ni en la cuenta de los días, son felices y corre un viento fresco del sur y nos dejamos acariciar por la fragancia de los paseos de nuestras chicas y sus chicos, éramos la gran familia de adictos a conversaciones inútiles de datos tontos y nuestra risa era fácil, nuestra risa acudía con la misma felicidad que la boca muerde la manzana de otros labios y que la ausencia de la guerra nos parece el viento fresco que empapa al calor del verano, con los tonos propios del impresionismo feliz, Debussy inundaba con sus notas toda la ciudad y los árboles se daban gusto arrullando sus frutos al dorado del otoño, casi cualquier cosa se disfruta por la ciudad, desde leer el periódico hasta el simple y elegante acto de perder el tiempo sentado por las bancas de los parques, las lloviznas, el sol, las tardes, el notorio estado de la luz diferente de la paz del otoño, el día se mueve entre la exactitud del calor amable y el viento fresco, vivir en la paz despertar en el otoño y dormir en primavera, caminando por esta ciudad tan llena de alegría y rebosante de paz, me detuve a contemplar los árboles del parque, comprendí que había que hacer algo, con el monstruo, con las cadenas, con esta Ciudad que es la jaula del tiempo, la trinchera de las historias, una puta de lujo, el rabo de los huracanes, la maldición feliz de nuestra esperanza para salir vivos de este intrincado sueño.

He sido partícipe de la destrucción de una ciudad, no como los simples mercenarios que se dieron gusto con las mujeres y la tortura, no como los soldados que avasallaron los tesoros de Tebas y se llevaron a sus hombres como esclavos y quemaron sus templos, no como cómplice o libertador, yo soy el autor de la destrucción, yo he construido la trampa, el dulce sabor de almendras del cianuro que derramamos en las vísceras del enemigo, cargaré en mi espalda los muertos de las ideas que nacieron en mis sueños, en las pesadillas de los niños, el pastor de historias recoge ahora las historias muertas de los moribundos de las trincheras, los gritos, las lagrimas secas, la canción de cuna de los lamentos, soy yo el responsable de que haya caído y el responsable de destruirla hasta sus cimientos, que la memoria no guarde nada de ella y maldiga sus templos, su arte, la fiesta de sus ancestros.
Yo la he destruido y sobre la sangre y la carne derramada se reconstruyó, Yo soy el arquitecto y el enterrador, yo soy quien no debió haber… hoy poseo la nada sin la quieta calma de la rutina de envenenarse un poco todos los días con el vino de la alegría de la incertidumbre, hoy me he despertado en el terrible limbo de la paz como maldición que se cierne sobre mi espalda y el barco de mi destino.

Estoy cansado, hoy es ayer y la noche es el día, tengo la lengua seca y mi espalda es lecho de un río de sudor, he navegado por los arrecifes de sueños llenos de tormenta , aterricé en las playas de una ciudad que lo mismo planta tragedias que cosecha sonrisas, sigo caminando en las lejanías de mi cabeza que parece que va estallar del silencio sordo de las explosiones, parecería que por fin me he levantado de la cama y que podría llegar a caminar por las laderas de los parques que rodean la casa de campaña que habito, Hoy por la madrugada me he levantado entre los suspiros de la ciudad que va despertando y todavía me temblaban las piernas por el recuerdo del sabor de los arcoiris o de los caramelos que se hacían en el fondo de la taza del café, la luz de la memoria se remite a colores entre el negro y el gris absoluto del recuerdo de una simple ciudad, que vive ahora por renacer de sus propios conflictos.
¿cuántas cosas se esconden en una frase tan ligera? ¿cuántas actas criminales se encierran en el cofre de los libros de historia? ¿cuántos secretos se guarda el testimonio del Silencio?

Me levanté hacia el cuarto del baño, todavía el sol no asoma sus brazos, me levanté todavía a oscuras, encendí la luz del baño abrí el grifo y dejé que el agua fresca recorriera mis manos, tomé un poco, me empapé la cara mientras derramaba sobre mi cabeza, levanté la mirada para revisar mi rostro en el espejo, lo volví hacer, lo hice cuarenta veces… desde esto ha pasado mucho tiempo, el suficiente para percibir que no estoy en un sueño, me deje caer otra vez en la cama, con los nervios en punta como canción de cuna, no he logrado verme en el espejo,

no me reconozco en el reflejo…

jueves, 23 de junio de 2011

Eres El Tiempo,
Los años que pasan y se detienen,
los felices suspiros,
las horas eternas,
eres la cueva con piedras de aliento de luna,
el dragón que se alimenta
de princesas.

La voracidad de Cronos que muerde a los ancianos,
que se devora a sus hijos,

La voracidad que apuesta por la paciencia,
de las aves que sobre vuelan en círculos la tierra,


el tiempo que cae,
el mismo que ahoga,
el tiempo que enciende...
el mismo que es cuando es la nada,


cuando muerde al todo
cuando eres polvo de estrellas
que al polvo convierte,
cuando eres el recuerdo en una sola línea,


los miles de cafés con miles de miles de rostros distintos,
el continuo de grabaciones borrosas en la memoria del inválido,
el eco de risa, la misma esperanza en tantas lenguas...


Que te limpias
la mirada,
mientras sostienes con la mano
el lado contrario del corazón

Fuiste…

Eres…

Mañana…

jueves, 17 de marzo de 2011

La esperanza

Desde nuestro cementerio veo los cuervos,

que velan por mis entrañas,

a dos palmas de la chequera de mi alma,

en el nido que deja caer la arena del tiempo,


navego por una mirada cerrada,

que está volando con mi nombre,

una bala perdida del deseo,

la esperanza que habita en los besos del viento,


hay una dama de blanco por las alas de la ciudad,

acechando por mis manos,

desde la esfera de niebla de la noche,

un reloj de arena, de los desiertos del tiempo,


espero una palabra de mariposa,

el susurro de las abejas

el secreto que pasa de labio en labio,

un beso de papel que con una palabra de agua,

me sobre para curar el alma...



me reflejo en las palabras,

los caminos que forman rayas de espuma,

la pasión de la risa de los niños,

la calma de la mirada de los muertos,


voy a dejar aquí una sonrisa de luz,

un par de besos de viento, un abrazo de colores,

nubes de arena, tormentas de dulces,

un testamento firmado en blanco,

una canción de lluvia, un relámpago de sangre,


cuando muera, seré eso,

un puño levantado,

una palabra al viento, una sonrisa.

un grito, un lamento,

un beso en la punta de los dedos,

esa es mi esperanza,

un recuerdo de cicatrices en otras bocas,

en otras miradas, en otro corazón...

martes, 8 de marzo de 2011

Sin Titulo II

Seremos las ratas de la ciudad,

los helados parpados de los muertos,

seremos el silencio,

las nubes cargadas de polvo

el olvido,

la soledad,

el desierto,



me he vuelto la bestia

en las astillas del espejo,


Me he remojado

en las cenizas de la esperanza,

bebido el viento del humo

de las hogueras paganas,


soy el puño roto del árbol,

la lengua cortada del agua,

la sangre seca del derrotado,

la venganza húmeda y fría del aullido,

la espada plateada de la mirada de la luna...

martes, 8 de febrero de 2011

Nadie

hoy he muerto en las trincheras de la esperanza,

con mi espada mordiendo mi espalda,

asomado apena por el vital agujero de conejo,

cuando Alicia se me escapa,


he renacido en el aliento violeta del mar de los arrecifes,

socavando el oleaje del canto de las sirenas,

he naufragado en la arena, laberintos de sol y luna,

pupilas inundadas de prismas de colores,

del resto del agua con sal,

de la sed que se apaga en el reloj de arena,


camine por el tiempo,

flotando sobre la piedra angular de los cementerios de las oficinas,

navegue por los ríos carmín del bosque de las fabricas,

una vez que estuve ahí, les he llamado, 'mi nombre es nadie

y nadie me dicen mis hermanos, mis padres y mis compañeros todos'


jueves, 3 de febrero de 2011

El Viento

Navego a través del recuerdo,

tejiendo montañas, bordando puertos,

Amparándome del frío de los adultos,

en las mortajas del sepelio de mi infancia,


me gobierna el deseo del trono de la anarquía,

el mapa sin rumbo del rumbo de mis destinos,

que valga más el verde de mi alto escudo de roble,

que el falso oro del dios de las oficinas,

cuando la fábrica llama por los esclavos,

el lobo me llama por los bosques del norte,


casi se me ha olvidado, el pienso de paja de mi origen,

la voluntad de viento que cotiza en la casa de bolsa

de una bolsa de mujer,


me han despojado de tantos sueños,

me he perdido en los abismos del desierto,

se me ha caído el corazón en la ciudad de los inmortales,


el sol se abre en la sangre, las rejas de piel que lo contienen,

hoy cuando desperté había un extraño en el espejo,

nos hemos observado, no nos hemos reconocido,


ahora soy el viento y el aire,

la memoria de las alas del colibrí,

el compromiso del oleaje,

el desierto que rompe la frontera,

que me separa de la sonrisa,


El sol me abre la sangre, las rejas de carne que consume,

ayer cuando desperté, había un extraño en el espejo,

lo he observado, no le he reconocido,

apenas lo recuerdo...

soy el reflejo roto del niño que fui.

martes, 25 de enero de 2011

El Árbol

para un amigo que está en el otoño del invierno de sus días, para José Suárez Donoso




Los nudillos de tus manos de madera están colmados de tiempo,

Entumecidos por los inviernos, apenas sostienes a tus queridos nidos,

Tus ramas alzadas al cielo se colman de anécdotas vivas,


…y en el suelo yacen las muertas


Las raíces están ansiosas de volver a escarbar con tus dedos la tierra…

Y clavarle las ganas al secreto de la primavera

Las hojas de tus ojos están a medida de las historias,

La cara al frente desafiante, ¿qué importa la edad de tus ojeras?


Tu tronco no le pertenece a nadie, no tienes rey, patria o bandera

Tú no te agachas, la reverencia la haces al viento,

por si te abraza...

viernes, 14 de enero de 2011

Canto de Desterrado

Voy a salir del frasco, a romper las ataduras, a barrer con las arenas del mándala,

Voy a navegar por el fuego , a deshacer el mapa del tesoro,

A cantar la canción prohibida de los templos del cuerpo


Voy alistar una fortaleza a punto de caer, a dejar libres las palabras de mi boca,

a darle rienda suelta a mi voluntad, a brindar los miuras de mis muletas

al aguijón de mi colmillo, al aullido de mis ancestros,


Voy a dejar que la esperanza dirija mi carga de caballería,

voy a dejar que tus ojos se posen en mis tesoros,

voy a vender cara mi victoria, a desangrar a mis niños,

mientras cantan sus heridas a un amanecer,

que abre sus mariposas de fuego a la espalda del cielo.

viernes, 7 de enero de 2011

Memorias

No me acuerdo en que sueño te ví,

no recuerdo en que memoria te guardé, antes de conocerte,

no encuentro el álbum de fotos, que te tomé hace miles de años

busco el cajón de los poemas,

que te escribía a la luz de los árboles,

no recuerdo en que vida nos encontramos,

no encuentro si como guerreros o como brahmanes,


No me cuento en cuantos sueños te me apareces,

recuerdo todas las postales en que te he guardado,

el álbum de fotos que te he impreso, en la galería de mi alma,

tengo a flor de labios el poema que te podría recitar

iluminando la noche por la luz de las lunas en que te he pensado,

para construir en el saldo de la sonrisa la vida de todos los días,

ya sea como brahmanes o como soldados.

lunes, 3 de enero de 2011

La faena del viento

Me ha sorprendido el sol en la media noche de mi cuarto,
los francotiradores de la tristeza,

hacen flanco en el flanco de mi melancolía,
ya mi aullido es largo para mi voluntad de viento,

la batalla que pregunta por mi...


he caído tantas veces como el paso que sigue a mis pasos detrás,
que ahora cuando me hieren me reinvento

en las miradas más profundas, más rabiosas...

Mi barco se ha estrellado una y otra vez,
sobre los arrecifes de la playa de la esperanza,
he naufragado antes de desembarcar en el arcoiris de la luz,
me aferro a un salvavidas,

a la cota de malla que cubre y salva,
a la posada de mi corazón,

que ahora cuando navego,
no floto ni marcho sin armadura ni espada,
ni lejos de la gaita que cubre mis retiradas

La bestia me sonríe,
con labios morados de asfixia me seduce,
con las manos afiladas de miedo,
las pestañas largas de las telarañas,
me susurra que no voy a salir con vida,
con mi aliento he limpiado el mándala del espejo,

con mi voluntad de viento,
dejé caer las telarañas de mis sueños

Quizá por eso Ícaro habita en mi corazón,
como el Minotauro habita en mi espejo,
quizá por eso mi musa es el barco que sigue al canto de las sirenas,
en la esperanza de descansar en los arrecifes de coral,
mi canto es la faena de sembrar vientos,
para cosechar la tormenta.